Esto es una canción que Calamaro compuso en el décimo aniversario de la muerte de Miguel Abuelo. No se ajusta del todo, pero se entiende:

Miguel
no sé por que me puse
a pensar en él
será que no tuve tiempo
para entenderlo todo
aquella vez

Miguel
poéta fértil de verdad
llegó con dos canciones
que volvió a escribir otra vez
vivir
dejaste gloria y regalaste historia
con tu compás gitano
me llevaste de la mano
a la pequeña gloria
de tocar con él, abuelo

Miguel
nos volveremos a ver?
es dificil saber
Miguel
habría tantas cosas que contar
que yo ni sé
sé que estuve escuchando
las historias de camiónes de Miguel

nunca mas volví a ver a otro como él

El resto, aquí.

Y por supuesto, algun trozo más de otras canciones

[…]Y si vuelvo a algún lugar nuestro
voy a sentir tristeza
y espero con entereza
saberlo llevar
La canción de dos ciudades
demasiado separadas[…]

Más aquí

[…]Y tu nombre flotando en el adios[…] […]Nostalgia de las cosas que han pasado
arena que la vida se llevó
pesadumbre del barrio que ha cambiado[…] […]ya nunca alumbraré con las estrellas
nuestra marcha sin querellas
por las noches de Pompeya Joensuu
Las calles y las lunas suburbanas[…]

Todo eso viene de esto.

Las canciones que hablan de pérdida de mujeres hoy me recuerdan a la pérdida de un amigo. Sabes que la categoría «Gente» de posts hoy se queda corta?

Buen viaje y hasta pronto. Que también documentaré el reencuentro en Pontevedra dentro de 31 días.

Cuando se fue Michel ya ví un pequeño esbozo: no vi cómo la habitación se iba quedando más desnuda a cada vez que bajaba a decirle algo a Miguel y ver qué se tiraba, qué se llevaba, qué no podía tirar, y cómo descolgaba cosas de las paredes, entre ellas la bandera del Jippo Joensuu que siempre estuvo ahí.

Miguel fue haciendo un post diario relatando cómo se iba sintiendo los últimos tres días. Tres, Dous, Un. Magníficos, y dentro de poco yo también sabré de lo que habla. Pero ahora mismo estoy ocupadísimo finiquitando muchos trabajos para muchas asignaturas.

Dentro de un par de horas la última comida juntos, después de hacerlo casi a diario durante mucho tiempo. A las seis un adiós en la estación que, no engañamos a nadie, será un hasta pronto: dame un mes y estoy ahí. Dame mes y medio y nos vamos a Rotterdam a ver a Bjarne y (quizá) a Florian.

Que esto se acabe no es justo. Tener que irse no es justo.
Pero si la vida fuera justa no sería lo que es.